Uno nunca sabe cuando puede llegar un momento de crisis; para eso nunca se está preparado. Uno está tranquilamente leyendo un libro, o durmiendo, o leyendo el periódico en Internet cuando de repente se recibe una llamada telefónica o un email que porta la fatídica noticia. Todo lo que estaba sosegado se tambalea y la vida hace un giro bruscamente.

Oír el teléfono a las tres de la madrugada no podía ser nada bueno. Eso es lo que le pasó ayer a mi amiga, profesora y antigua compañera de trabajo de Estados Unidos Bev. La policía federal llamó a su casa a esas horas intempestivas para decirle que su hijo, de 20 años, había fallecido en un accidente de tráfico.

Sus colegas, mis colegas, me han informado ipso facto de tan lamentable suceso pues eran conocedores de nuestra amistad forjada en los diálogos a última hora de la tarde en torno a unas tazas de té verde, en lo que dimos en denominar la tertulia del "Tea Club". Bev es profesora de biología y a mí me sorprendía la forma inteligente en que luchaba contra la falacia impuesta en la educación fundamentalista norteamericana de explicar el creacionismo como una teoría tan válida como el evolucionismo.

Ahora su hijo ha muerto sin que nadie se lo esperara. Ella está destrozada. Yo sólo puede mandarle todo el ánimo del mundo.

En la fotografía tomada hace varios años pueden verme junto a Bev, quien está enmedio junto a otra excelente profesora, Jane.

¿Dónde nos estará esperando la próxima bofetada que nos depare la vida?

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Kashan es un oasis enmedio del inmenso desierto que separa, a lo largo de 500 kilómetros, Teherán de Isfahán. Es de allí de donde, según la leyenda, vienen los Reyes Magos, por lo que me desplacé hacia allá por mi incontrolable curiosidad de observar a Melchor, Gaspar y Baltasar empaquetando regalos y preparando los camellos para su largo viaje de dentro de de dos días por todo el mundo.

Tres son los elementos interesantes que no hay que dejar de ver en esta ciudad: La residencia de Borojerdiha, la Mezquita de Agha Bozorg y el jardín Bagh-e-Fin.

La residencia de Borojerdiha rezuma señorío y ostentación. Las filigranas y motivos coránicos que la decoran muestran que el dueño, que vivió a finales del siglo XIX, era un rico mercader que gustaba disfrutar de las comodidades y del goce estético. Lo más curioso es el ingenio que hay en la casa para acondicionar el aire en los calurosas días del verano, el cual se denomina badger y consiste en unas torres que recogen la brisa del cielo y la introducen en la casa para refrescarla. Piscinas, fuentes y jardines completan el entorno de la lujosa residencia.

La mezquita del Agha Bozorg se caracteriza porque es la única de todo Irán que está en una segunda planta, ya que en la primera hay una madrasa (una escuela coránica para niños). Los dos llamativos minaretes se apoyan en los azulejos, ladrillos y pinturas para dar un toque distintivo y único a esta mezquita. Es curioso ver la pista de volleyball que hay en el patio.

Los jardines de Fin no es que sean una cosa del otro mundo; es agradable pasear por ellos, pero no se caracteriza por una flora y fauna sorprendentes. El valor real de este jardín se debe a que allí asesinaron en el siglo XIX al visir Amir Kabir porque el rey Nasser od-Din tenía celos de él. También impresiona percatarse de que, en medio del desierto, siempre corre agua fresca por los canales de este tranquilo jardín. El viajero no podrá evitar dedicarse a tirar moneditas a los estanques, en cuyo centro hay siempre un enorme agujero pero que, por una ley mágica, repele el metal y nadie acierta a introducir los céntimos por ahí. No dejen de almorzar en alguno de los restaurantes de alrededor del jardín especializados en cocinar unas exquisitas berenjenas.

Gran parte de las casas del centro urbano están hechas de adobe. Eso da un tono naranja a toda la ciudad, pero también un aspecto sórdido y de pobreza, pues es un material que se degrada con facilidad. Antes de emprender el regreso, no olviden comprar agua de rosas (buenísima para endulzar el te y solucionar la acidez de estómago), fabricada durante el mes de mayo en esta ciudad llena de flores y que en la primavera su olor impregna cada rincón de Kashan. Por cierto, por más que pregunté por la casa de los Reyes Magos nadie supo decirme donde vivían, de hecho ni siquiera sabían quienes eran... ¡qué raro!

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Está cayendo la primera gran nevada de la temporada en Teherán. Las calles están como las novias, vestidas de blanco, y las gentes recogidas en sus casas. Por lo general, empieza a nevar a principio de diciembre, pero esta vez la nieve se ha retrasado en caer. Hace frío y es difícil sortear los numerosos obstáculos de la calle.

No me gusta la nieve, me recuerda a las dos ocasiones en que me salí de la carretera conduciendo por tierras norteamericanas. Además, la nieve es sucia, a pesar de su virginal color o, mejor dicho, todo lo ensucia. Mañana, cuando se vaya el blanco, las calles quedarán desnudas, con el color humano del barro.

Gracias a Behnaz por la fotografía.

Etiquetas: nieve

Leyendo la prensa de hoy me encuentro con la siguiente noticia: Los soldados españoles reprimen en Haití una protesta que acabó al menos con un muerto. Inmediatamente he ido a mis archivos fotográficos y he encontrado unas cuantas imágenes de cuando estuve por esa zona que quizá ayuden a entender la situación.

República Dominicana y Haití son dos países vecinos, uno pobre y otro paupérrimo respectivamente. Como es normal, los del país pobrísimo quieren emigrar al país menos pobre, lo cual ya es razón suficiente para que se genere el conflicto. En República Dominica se estima que hay un millón de emigrantes haitianos, casi todos ilegales; los dominicanos mayoritariamente detestan al del otro lado de la isla porque creen que les quitan sus puestos de trabajo.

A lo largo de la frontera existen varios lugares de paso, siendo el más importante el que se encuentra entre la ciudades de Dajabon (dominicana) y Ouanaminthe (haitiana). Entre ambas existe un mercado de intercambio de productos dos veces por semana, realizando las gentes sus operaciones comerciales en una armonía libre de cualquier atisbo de racismo o de intereses políticos extraños. Eso sí, son muchos los dominicanos de Dajabon que dicen estar hartos de los haitianos por sus ruidos, supongo que por las ceremonias de vudú en medio de la noche.

Mi amigo Joel y yo mismo, junto a Alfredo, Maite y Sergio, todos de la extraordinaria ONGD Oné Respé, nos acercamos a la frontera con la intención de ver de primera mano qué es lo que está sucediendo allí y si son ciertos los rumores que indican que no se aplican los derechos humanos a los haitianos.

El primer problema que tuvimos que solucionar era que los cascos azules que vigilaban la frontera nos dejaran pasar. En cuanto vimos que era el contingente español el que se encargaba de vigilar, tuvimos esperanza de que el paso fuera posible. Tras dialogar con el sargento y ponernos muchas pegas, al final aceptó dejarnos pasar avisándonos del peligro de la zona y de que la frontera cerraría a las 6 de la tarde. Era un grupo de militares jóvenes, con el ánimo alto a pesar de lo sórdido de la situación y del asfixiante calor

Era estremecedor observar desde el puente cómo los haitianos esperan un momento de despiste de la guardia dominicana para cruzar el río Masacre y llegar a la que creen, erroneamente, tierra de la abundancia. El nombre del río hace referencia a las masacres de haitianos que tienen lugar ahí: los tiroteos, hasta que llegó la fuerza multinacional de los Cascos Azules, eran muy frecuentes, aunque el verdadero origen del nombre se debe a los miles de haitianos que el dictador dominicano Trujillo mató durante su cruel mandato. Curiosamente, antes del gobierno de Trujillo el río se llamaba "Dajabon" ("pez bueno", en creolle).

Hombres, mujeres y niños recorren gran parte de Haití para cumplir su sueño de llegar a Dajabon. Una vez en la frontera los militares, bajo el mandato de los políticos de turno, se encargan de echar por tierra sus sueños.

Sólo los comerciantes haitianos que quieren vender plátanos y hielo (productos inexistentes en Haití), tienen permiso para cruzar la frontera. Los demás haitianos jamás irán a República Dominicana a no ser que se jueguen la vida cruzando el río Masacre.

Por todas partes había fuerzas armadas. El contingente español era educado y muy sensible ante la dramática situación. Sin embargo, los militares dominicanos tenías la misma sensibilidad que el hormigón armado.

A la vuelta a la República Dominicana todo fueron facilidades, incluso algún compañero olvido el pasaporte y ninguno teníamos los sellos preceptivos. A diferencia de los que tenía la piel más negra, nuestro más claro color sirvió de pasaporte con la más abierta de las sonrisas por parte de los sargentos dominicanos.

Coches y carreteras brillan por su ausencia o extremado deterioro en la frontera, es por ello que la mejor opción es tomar una moto-taxi que nos acerque al pueblo fronterizo más próximo.

En la frontera se encuentra el Servicio Jesuita de Ayuda al Refugiado. No duden en vitar su excelente weblog para tomar conciencia de la dificultad de la situación y del enorme esfuerzo que muchas personas entregadas están haciendo para aliviar esa situación de penuria que, en estos mismos momentos, está viviendo Haití.

Este drama, a pesar de que llevan así más de una década, no ha hecho más que comenzar. Haití es un país a la deriva y sus gentes están apunto de estallar. Por ejemplo, mis amigos los sindicalistas haitianos han perdido toda su capacidad de acción y somos incapaces de contactar con ellos. Ese Estado Fallido tiene hambre y cuando no se puede alimentar a los hijos no hay excusas morales para no asesinar a quien se interponga en el camino del bienestar de su familia. Los haitianos claman al mundo que se haga algo pronto, si no es así harán todo lo posible para no morir de hambre, y si hay que hacer una guerra, la harán... no tienen nada que perder y sí mucha rabia acumulada (el haitiano es un pueblo de guerreros).

Gracias a Maite por las excelentes fotografías.

Etiquetas: Haiti, ONG, solidaridad, derechos, humanos, racismo

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Lo primero que hice al ir a Isfahán es visitar su impresionante y gigantesco bazar de artesanía e ir, dentro de él, a la tienda de alfombras en la que Ana Briongos escribió su sensacional libro La cueva de Alí Babá. El dueño de la tienda fue amabilísimo conmigo y me creó la necesidad de comprar alguna de sus fabulosas alfombras. Lo único que me impidió no hacerlo es que no tengo dinero.

Por cierto, tenía el dueño un sitio con las tarjetas de "personalidades" que han visitado su local y había, entre ellos, algunos políticos españoles.

Etiquetas: Isfahan, Iran, alfombra, briongos

La Plaza del Imán Jomeini (Meydan-e Naghsh-e-Jahan) de Isfahán es lo más bonito que he visto en Irán desde que estoy en este país, sobre todo por el bazar que contiene, el más impresionante del mundo; el portal de Qaisarieh, el palacio de Ali Qapu, la mezquita del Imán y la cúpula de la mezquita de Lotfollah son también magníficas obras del arte musulmán que están situadas en la plaza.

En el bazar compré una exquisita miniatura a precio iraní, así como dulce típico de Isfahán, tres piezas de cobre esmaltado con unas filigranas, hechas a mano, que imitan el techo de la mezquita, y un precioso mantel bordado. Las alfombras habrá que dejarlas para otra ocasión porque son demasiado caras (aunque un 80% más baratas que en Europa). 

En este vídeo (1,4 MB, 56 segundos) pueden ver la plaza desde la calesa (a los extranjeros les cobran 10 euros por monmtar en ella y a los iraníes o a los que hablen bien el persa 1 euro y medio).

Recientemente Isfahán ha sido elegida capital cultural de todos los países islámicos.

Por cierto, esta es una de la ciudades más ricas del país porque dicen que sus habitantes son los más tacaños del planeta. ¿Es eso cierto o es un tópico falso?

COMENTARIOS DE LOS LECTORES:

Etiquetas: iman, jomeini, isfahan, esfahan, miniatura

El profesor Mario Núñez Molina, de la Universidad de Puerto Rico, ha tenido la gentileza de enviarme a Irán la cadena de blogfesor, lo cual me convierte inmediatamente en miembro de tan selecto grupo de docentes. Es un honor para mí ser parte de dicho equipo.

Como era de esperar no ha sido fácil que un objeto tan raro y flexible, como es una cadena verde de goma en la que pone "blogfesor", pasase sin dificultad al país. En la aduana abrieron el sobre y luego, al ver que no era peligroso para la seguridad del Estado, lo metieron en una bolsa de plástico (como pueden ver en la fotografía). Me imagino a los funcionarios llamando a los interpretes de español para que les tradujeran el palabro "blogfesor"... y es que si recombinamos sus letras nos da las palabras "golfo", "beso", "reo" y "feo" lo cual podría ser una clave secreta: "beso a un reo golfo y feo".

Etiquetas: blogfesor, docencia, educacion

Estos son mis estudiantes antes de hacer el exámen. El buen señor que me mira, entre sonriente y extrañado, impide que suban a la cuarta planta, donde tendremos la prueba. En cuanto suene la campana todos correrán para coger los que creen ser mejores sitios (¿quizá para copiar?). Parecen nerviosos aunque saben que no tienen por qué estarlo ya que lo más importante no es el test (que me obligan a hacer y que si pudiera no haría) sino la participación en la clase a lo largo del semestre. Como era previsible, los que han asistido y participado más en la clase han tenido mejores notas. Eso sí, nadie lo ha suspendido. ¿Se lo he enseñado todo muy bien o es que mis alumnos son demasiado inteligentes? Sospecho que es más bien esto último.

Etiquetas: docencia, examen, iran, universidad, teheran, tehran

Forough Farrokhzad es una tremenda poetisa que ha regalado Irán al mundo. Murió con 32 años en un accidente de tráfico hace ya 8 lustros, pero su legado es hermoso, tanto en películas sobre ella (Bertolucci llevó su biografía al cine), como largometrajes que hizo la propia Farrokhzad y, ante todo, por su obra poética.

Lamentablemente su trabajo no está traducido al castellano salvo algunas cosas aisladas, como la extraordinaria traducción que hizo la profesora Najmeh Shobeiri para la revista Caminar de uno de sus poemas:

Hundiré en el jardín mis manos,

germinarán, lo sé, lo sé, lo sé,

y las golondrinas pondrán sus huevos

entre mis dedos sucios de tinta.

Colgaré de mis orejas dos cerezas

rojas, gemelas,

y pegaré en mis uñas pétalos de dalia.

Hay un callejón donde los chicos

que me amaron hace tiempo,

con los mismos cabellos revueltos,

cuellos finos

y piernas delgadas,

piensan en la sonrisa inocente

de una niña que una noche

se llevó el viento.

Hay un callejón

que mi corazón ha robado

a los barrios de la infancia.

Viaje corporal por la línea del tiempo

con un cuerpo que fecunda

la línea del tiempo,

el cuerpo de una imagen que se piensa

que vuelve de la fiesta en un espejo.

Así es como alguien muere

y alguien se queda.

Ningún pescador puede

encontrar ninguna perla

en un arroyo humilde,

arroyo que desemboca

en una charca.

Sé de un ágel pequeño y triste

que vive en el mar

y toca su corazón

con un ney de madera lentamente.

Un ángel pequeño y triste

que muere de noche

por un beso

y nace al amanecer

también por un beso.

COMENTARIOS IMPORTANTES DE LAS LECTORAS:

LURDES: Hola Rafael! de F. Farrojzad puedes encontrar los siguientes títulos traducidos: Nuevo Nacimiento Ed. del Oriente y del Mediterráneo, 2004 (donde los poemas también aparecen en farsí) y Noche en Teheran Ed. El Bardo, 2000 (ésta última cuesta de localizar, pero no es imposible)
Saludos

ALICIA: Querido Rafael, leo casi cada día tu blog porque me recuerda las temporadas que he estado viviendo en Irán, una de las cuales estudiando lengua persa en la Universidad Allameh Tabatabai, donde impartes clases. Te escribo en primer lugar para felicitarte por tu página y para animarte a que lo sigas haciendo; y en segundo lugar para decirte que en la actualidad en España existen dos libros de Forough traducidos al español: uno de ellos en la editorial del oriente y del mediterráneo, traducido por Clara Janés y otro traducido por Amirian. Espero que esta información te sirva de ayuda. Un abrazo y suerte

-- 

(Gracias a Mahboubeh por la fotografía.)

Etiquetas: farrokhzad, poetry, poesia, poema, literatura, iran

Dentro de dos meses también vendrá a visitarnos Eduardo Galeano a Irán. Les dejo, para ir creando ambiente, con unos sensacionales cuentos breves que da gratis la editorial Siglo XXI.

Etiquetas: galeano, literatura, cuentos, iran

Acabo de instalar un programa de estadísticas para ver el interés que despierta este blog. Se llama Site Meter y, entre otras cosas, muestra un mapa del mundo en el que se señalan las últimas visitas desde cada país. Por lo que estoy viendo, este blog se lee más en Estados Unidos, Irán, Latinoamérica y Europa. El otro programa que tenía, Nedstatbasic, me daba unas 300 páginas vistas y 200 lectores cada día, veremos qué dice este nuevo.

Esto me da pie para indicar que Internet, como todos sospechan, está cambiando las formas de relacionarnos y comunicarnos entre las personas. Proyectos internacionales de trabajo como Filotic, que tengo el placer de coordinar y que reúne a profesores de todo el mundo, están por encima de las fronteras gracias a la magia de la comunicación por Internet.

Ortega y Gasset decía en la Rebelión de las masas, libro que ando releyendo porque me han encargado una conferencia al respecto, decía, digo, lo siguiente:

 "Cada trozo de tierra no está ya recluido en su lugar geométrico, sino que para muchos efectos vitales actúa en los demás sitios del planeta. Según el principio físico de que las cosas están allí donde actúan, reconoceremos hoy a cualquier punto del globo la más efectiva ubicuidad. Esta proximidad de lo lejano, esta presencia de lo ausente, ha aumentado en proporción fabulosa el horizonte de cada vida" (p 69, Alianza Editorial). 

Si estas palabras las escribía hace más de 75 años, cuando no había Internet ni televisión, imagínense lo que diría hoy en día: "¡la ubicuidad se ha convertido en parte consubstancial del ser humano gracias a Internet!". Todo el mundo está en nosotros. Cada uno tiene capacidad de influir en personas alejadas y de ser influído por ellas, lo cual era inimaginable hace 15 años. Atravesar físicamente una frontera dejará de ser importante porque en Internet no hay barreras. La única barrera será no tener Internet y eso que llaman algunos la "brecha digital". Todos estamos en todo y el todo está en todos.

Espero dar algún día clase a estudiantes iraníes desde España, a través de una red que será más rápida y disminuya la distancia que existe entre lo real y lo virtual.

Etiquetas: internet, ortega, gasset, filosofia, philosophy

Vía "Guerra eterna" me entero de que el escritor Orham Pamuk ha tenido serios problemas legales en Turquía por decir en su libro que el Estado turco asesinó a un millón de armenios en 1915. Pero claro, algunos de estos armenios se salvaron y ¿quién creen ustedes que les acogió y cuidó? En efecto, Irán.

Isfahán es la ciudad iraní que cuenta con la comunidad armenia más extensa. Su enorme barrio armenio cuenta con varias iglesias cristianas de dicha secta y, aunque sus mujeres están obligadas a llevar velos por parte del gobierno de los mulás, se les respeta mucho. En dicha ciudad hay una grande y preciosa catedral armenia en la que no se puede hacer fotografías debido al elevado tono erótico de las imágenes que llenan su cúpula. Allí también se puede ver el museo armenio en el que hay una dramática sección dedicada al genocidio turco.

A la salida del museo compré el interesante libro The Premeditated Nature of the Genocide Perpetrated on the Armenians, escrito por Zaven Messerlian (Antelias, Líbano, 2001, p77):

"The carnage of Armenians went on until the end of the First World War. The extermination of the Armenian people opnely discussed by Kamil Pasha, partially executed by Sultan Abdul Hamid II, was carried out on a large scale by the Young Turk Ittihad ve Terraki party, in accordance to party resolutions. The first genocide of this century had been perpetrated, with 1.5 million Armenian victims, out of the total population of 2.026.000 Armenians living within the Ottoman Empire, mainly in the Armenian vilayets. Above all, Western Armenia, was emptied of its native people who had lived there continuously for 3000 years. Western Armenia became entirely Turkish."

Pues eso, que el primer genocidio del siglo de los genocidios lo hizo Turquía y a nadie le interesó, excepto a Irán que les ayudó y tomó como hermanos.

Etiquetas: armenia, masacre, genocidio, turquia, iran, pamuk

Hoy tuvimos el examen de literatura. Sólo hubo una pregunta: Escribe un poema. En cuanto expliqué cómo debía ser el examen un buen puñado de voces se quejaron porque creían que eso era muy difícil y jamás habían escrito un poema, ni siquiera en persa. Les calmé y me limité a decirles que lo intentaran, que lo más importante no es este examen sino el trabajo diario, y con estas se pusieron a escribir.

Si los estudiantes han leído y entendido todos los textos propuestos durante el semestre deberían ser capaces de crear algo propio, y ¡menudas sorpresas agradables me han dado! No presten atención a la falta de métrica o a las categorías de pensamiento distintas de Occidente, intenten leer el fondo de estos textos, aprecien sus preocupaciones, miedos, anhelos y frustraciones. Es todo un test psicológico de la juventud iraní plagado de arte. Siento no tener tiempo para copiar todos y cada uno de los poemas que se merecen estar aquí (son 35 estudiantes), pero ahí van unas muestras:

Jeiran Moghadam: 

Soy una triste bruja de los cuentos,

con el sueño de viajar, sobre un limpiador perdido,

perdido entre el polvo de mi pasado mistico.

¡Váyase! ¡Aléjate de mí!

no bebas agua de estas fuentes;

la amargura de mis ojos negros

ha envenenado todos los mares,

cuando te esperaba miles de años.

Creeme, hace mucho tiempo que mis manos

han olvidado el alivio blanco de tus brazos

y mis labios,

la repetición azul de tus besos.

Y el azul de tus besos

   y tus besos.

--

Yaser Dastyaní Farahaní:

La vida te estrecha

porque tú lo aceptas así

y crees que los problemas se va a sofocar

¿sólo respondes que sí?

Dejas los días pasar

las aventuras nadar

en la corriente de tu vida

¿dices que no tiene que ver conmigo?

Todo el mundo progresa

las maneras rápidamente avanzan

el tren de la vida pasa y pasa

y sólo quieres quedarte en esta abadía.

La hermosura se roba

la conciencia se toca

su mirada se apaga

¡Pero tú buscas siempre lo fácil!

Hay que transformar las normas

criticar las habladurías tontas

romper las sucias copas

hacer que la felicidad se pueda sentir

No me siento un poeta

pero me gusta muchísimo

que cada uno, hasta en el sur de África

sienta la felicidad con todo el cuerpo y el alma.

--

Mojtaba Musavi:

"Sombra"

Soy la sombra temblorosa de un fuego sobre la pared          que yo sé

que me muero pronto

Tiemblo y temo de mi destino          que yo sé

que me muero pronto

Mientras me estaban creando          yo supe

que me muero pronto

Una noche oscura y el miedo a morir es extraño          yo sé que me muero pronto

Soy la sombra de un fuego          que también sabe

que me muero pronto.

Solamente un momento basta          yo sé

que me muero pronto

Basta estar en una casa grtande o pequeña          ¡yo qué sé!

que me muero pronto

El fuego que me ha creado pase         yo sé

que me muero pornto

Si alguien se cruza entre tú y yo, en este momento

muero pronto.

--

Rahimed Parhizi:

Y ahora

soy un amujer

soy de la raíz de los árboles

me cansa respiar el aire sucio

y ahora

pregunta tú al espejo el nombre de tu Salvador.

¿No está la tierra que tiembla debajo de tus pies,

más sola que tú?

Cuando llegues a la luna

pregúntale la fecha de

la matanza de las flores.

Sólo quedará la voz en este mundo.

¿Por qué parimos?

El pájaro que había muerto

me aconsejó que recordar volar,

el pájaro es moribundo.

--

Bahiyé Sadat Miraminí:

"Por qué vivimos y por qué morimos" 

Cómo puede ser la vida

de dónde hemos venido

a dónde vamos al fin

la vida corta

la vida larga

larga y corta

vivir mucho y vivir poco

cual es mejor,

y la muerte.

¡Qué terrible es la muerte!

Realmente no hay cosa más terrible que la muerte

para una madre no hay cosa más terrible que la muerte

de su hija.

Un hija con mucha esperanza para vivir

y una madre con muchos sueños para su hija

y ahora ¿dónde está la chica?

Bajo la tierra.

¿Y e qué piensa la madre?

En los sueños perdidos.

--

Tolo Riazi:

Tú eres muy bonita

yo solamente bonito.

Tú eres muy alta

yo solamente alto.

Tú eres muy elegante

yo muy normal

pero

Tú siempre llegas muy tarde

y yo siempre estoy esperándote.

Tú piensas en tu futuro

y yo sólo en ti.

Tu buscas el porqué de la vida

y yo lo he encontrado al verte.

Tú eres muy importante

y yo una persona como todas

pero

Tú me abandonas sin piedad

y yo te veo con ojos húmedos de lágrimas.

Tú siempre estás muy lejos de mía

y yo soy quien

te ama desde muy lejos

desde siempre

y como siempre.

--

Shirin Hossein Zadeh:

Una flor huele.

Apariencias distintas

cualquiera tiene

le ayudan a vivir

su raíz, hoja y talle.

Pero todos juntos

significa algo único

de sentidos místicos,

físicos o metafóricos.

A la vez

sin uno de los detalles

parece imposible

formar las flores.

--

María Azari:

Mujer -sola y triste-

con una vela en su mano

iba arrastrando sus pies

silenciosamente

con pasos temblorosos

en el gris desvaído de la selva.

La oscuridad,

el terror

y la soledad...

todo le daba miedo

pero...

Mujer -sola y triste-

continuaba y continuaba incesantemente

palpitaba mucho su corazón

pensando en sus recuerdos antiguos, amargos.

No, no, no...

Tenía que olvidarlos

pero ¿cómo podía?

¡Oh! ¡Qué difícil es la vida!

Mujer -sola y trsite-

pensando en la vida

la vida

una vida infinita sobre una gran tierra

sin esperanza, preocupada continuaba...

Mujer -sola y trsite-

con una (gran) ansia turbia en sus adentros

oyó una voz extraña murmurando en su corazón

"continúa, continúa, por favor

madre, no estás sola,

yo te estoy esperando..."

Mujer -sola y triste-

De repente se encendió una enorme Luz

en su corazón retirado

estaba llena de esperanza e ilusión.

Mujer ahora un ángel-hada con las alas de nieve

continuaba y andaba mirando adelante

todavía escuchaba la voz de su hijo

que "te estoy esperando madre"...

Ya la vela se había apagado

pero toda la tierra estaba lumniosa

¡por la luz de la esperanza!

--

Sahar Khaleghi:

"El encuentro"

Tú me torturas aún más

cuando estoy a tu lado

cuando te amo y te llamo

cuando te llamo...

Yo soy la prisionera

de tu pelo rizado

que enrosaca a mis pies

y azota a mi cuerpo.

Cuando estoy a tu lado

no puedo hablar ni respirar

estoy ciega, estoy muda,

estoy ciega...

Tus manos me ofrecen

copas del vino y de tósigo

y los bebo con una sed

interminable...

Ahora al fin del cuento

cuando estoy casi muerta

me otorgas otra vez la vida

con tu beso de despedida.

Etiquetas: poesia, poema, literatura, iran:universidad